En el página no oficial de Mara Torres encontré una entrevista que realizó al poeta Luis García Montero, corta pero interesante, incluso recita el poema nuevas confesiones de su último poemario Vista cansada.
Como siempre os aconsejo la lectura de esta interesantísima página, Labana blog, disponible en mi blogroll.
Buenas tardes queridos lectores/as, comentaros que estoy actualizando la versión de wordpress de este Blog a la versión 2.6, por lo que seguramente os encontréis los próximos días con cambios y posibles errores. El cambio ya está realizado pero tengo que pulir ciertas cosas, espero que sea lo menos notorio posible y que en unos días volvamos a la normalidad. Un saludo a todos.
Estremece despertar así a un nuevo día,
amenazado por una horrible, gigantesca
lámpara sepia,
bajo el techo lleno de grietas
de una alcoba desconocida.
Estremece el sabor a polvo
de tu propia saliva,
la ausencia total de referencias,
al incorporarte desnudo
de otra cama distinta.
Estremece este vértigo terrible,
al sortear descalzo botellas vacías,
buscando sin suerte tu memoria perdida
entre tanto desorden.
Antonio Pérez Morte, incluido en el poemario inédito Cuerpos de luna.
Cristales de tu ausencia acribillan mi voz,
que se esparce en la noche
por el glacial desierto de mi alcoba.
-Yo quisiera ser ángel y soy loba-.
Yo quisiera ser luminosamente tuya
y soy oscuramente mía.
Gloria Fuertes.
Para vivir no quiero
islas, palacios, torres.
¡Qué alegría más alta:
vivir en los pronombres!
Quítate ya los trajes,
las señas, los retratos;
yo no te quiero así,
disfrazada de otra,
hija siempre de algo.
Te quiero pura, libre,
irreductible: tú.
Sé que cuando te llame
entre todas las gentes
del mundo,
sólo tú serás tú.
Y cuando me preguntes
quién es el que te llama,
el que te quiere suya,
enterraré los nombres,
los rótulos, la historia.
Iré rompiendo todo
lo que encima me echaron
desde antes de nacer.
Y vuelto ya al anónimo
eterno del desnudo,
de la piedra, del mundo,
te diré:
«Yo te quiero, soy yo».
Pedro Salinas.
La poesía dejará de ser una cosa triste
cuando empiece a tener que ver con la vida de la gente,
cuando la gente vuelva a ser la que decida qué hacer
con sus vidas y con las palabras,
mientras tanto
todo esto que hacemos seguirá siendo
literatura.
Antonio Orihuela.
Me preocupa el televisor. Da imágenes distorsionadas últimamente. Las caras se alargan de manera ridícula, o se acortan, tiemblan indistintamente, hasta volverse un juego monstruoso de rostros inventados, rayas, luces y sombras como en una pesadilla. Se oyen palabras claramente, la música, los efectos de sonido, pero no corresponden a la realidad, se atrasan, se anticipan, se montan sobre los gestos que uno adivina.
Me dicen que un técnico lo arreglaría en dos o tres días, pero yo me resisto. No quiero la violencia: le meterían las manos, le quitarían las partes, le harían injertos ominosos, transplantes arriesgados y no siempre efectivos. No volvería a ser el mismo.
Ojalá supere esta crisis. Porque lo que tiene es una fiebre tremenda, un dolor de cabeza, una náusea horrible, que lo hacen soñar estas cosas que vemos.
Jaime Sabines.
Alguna noche blanca y rencorosa
con el tiempo pasado,
si la mujer de Munch abre los ojos
y el cuadro y la memoria
son objetos de morbo,
si el tiempo y la cabeza se atrincheran en miedo
y, fuera, los relojes,
como perros empiezan a ladrarme,
antes de fabricar
mi propio crucifijo manejable,
intento descubrir
el lado
amable de los clavos.
Inés Toledo.
Buenas a todos, he vuelto del pequeño retiro que he tenido esta semana en Zahara, unos días de relax para coger fuerzas antes del volver al currelo… os sigo contando. Saludos.
