Esta es una de las canciones que más me gustan del último disco de Jarabe de Palo, Me gusta como eres, pero os dejo una versión cantada en italiano, le da un toque distinto a la canción.
Por cierto, hoy en Jerez de la frontera, toca Pau y su grupo en un concierto a las 21:30h, ya os contaré como estuvieron…
Tengo una novia que finge
que no tiene orgasmos,
y, al reprimir sus espasmos,
al sofocar su laringe,
me pone cara de esfinge.
Finge, finge, finge,
que yo lo sé,
yo sé que finge.
Yo sé que es una artimaña
contra mi autoestima,
y es que le doy mucha grima,
siempre de hazaña en hazaña,
por eso me mete caña,
caña, caña, caña,
pobre de mí. Y ron de caña.
El ron de caña,
oh qué desdicha,
el ron de caña
si que empaña
la susodicha.
Al primer ron
aún sirvo de algo,
pero al segundo
casi no cundo,
casi no valgo.
Y al tercer ron
soy un escombro
con mi autoestima
por la tarima,
manga por hombro.
Y le susurro a la oreja
al ver su entusiasmo:
estás teniendo un orgasmo,
se te ha movido una ceja,
tu cuerpo se desmadeja,
deja, deja, deja,
déjate ir no tendrás queja.
Viendo que da su artimaña
nulos resultados,
sus uñas en mis costados,
se deja ir y me araña
fingiendo un poco de saña.
Caña, caña, caña,
pobre de mí. Y ron de caña.
El ron de caña
sí que me afecta,
el ron de caña,
el que me acompaña
mi edad provecta.
Al primer ron
aún sirvo de algo,
pero al segundo
casi no cundo,
casi no valgo.
Y al tercer ron
soy sólo un lastre,
con mi autoestima
por la tarima,
para el arrastre.
El ron de caña
me compromete,
el ron de caña,
que me desmaña.
Y ya van siete.
Al primer ron
aún sirvo de algo,
pero al segundo
casi no cundo,
casi no valgo.
Y al tercer ron
perezco un leño.
con mi autoestima
por la tarima
ronca su sueño.
Javier Krahe, incluido en Cábalas y cicatrices.
Ahora me encuentro aprendiendo esta genial canción con la guitarra, en ello estoy… Os aconsejo escucharla si podéis, con el humor de Javier, es genial. Espero que os guste.
Seré único en tu multitud,
silencioso entre tus piernas,
especial en lo cotidiano,
absurdo en tu lógica,
sincero en tus mentiras,
ardiente, de fiar, amigo,
la sombra de tu hermano,
el alcohol que sobra en tus postres,
la originalidad que faltan a mis poemas,
diferente tras la manzana de mi portátil.
Seré fugaz como tú, infinito como el amor que nos une,
sabio como nuestros abuelos,
resistente como el colchón de nuestra cama,
feliz porque te tengo junto a mí.
Seré lo que quieras que sea,
pero por lo que más quieras,
devuélveme de una vez el mando a distancia.
Antonio Huerta. Incluido en Tuyo y mío, 2007.
El cuarto número de El Margen ya se encuentra disponible para su descarga. Aquellos que nos siguen desde un principio, notarán el cambio de formato de la revista; a partir de éste número, la misma es más cuadrada con el fin de hacer más cómoda su lectura en la pantalla de la PC.
Contenido de El Margen #4:
* Aceite de perro, un extraordinario cuento breve de Amborese Bierce.
* Dos poemas; del poeta peruano Lucevan Vagh Owen Berg.
* Conductor y Derroteros, dos microrrelatos de Rolando Revagliatti.
* Menos mal, un cuento infantil de Carolina Fernández
* El atraco; un cuento de Oscar Negri.
* Cosas raras, un cuento experimental del escritor y guionista David Salinas España.
* La poeta argentina Myriam Rosenberg desembarca en El Margen con una selección de Tres poemas breves
* La economía de los muertos, de Leonardo Videla, un texto a caballo entre entre la prosa experimental y la poesía libre.
* Ausencias y Las pisadas del andar, dos poemas del poeta mexicano Pablo Martínez Antunez.
* Historia de un chícharo; breve y entretenido cuento del escritor mexicano Antonio Pedraza
* Tres poemas, de Antonio Huerta Orihuela.
* El cuadro; poema de Oskar Castrillo Buedo.
* Basurero de tinta; una selección de los intensos trabajos de la artista plástica y poeta Leticia Vera, que también es la encargada de ilustrar la portada de ésta edición.
El #5 de El Margen aparece el 20 de Junio de 2008. Enlace de descarga.
Como podeis ver, he sido incluido en el número 4 de la revista El Margen, con tres poemas de mi segundo poemario tuyo y mío, os recomiendo la lectura de la revista, no tiene desperdicio.
Soy un ser incompleto,
inacabado en sus cinco sentidos,
un alma rota por sus cuatro costados,
un beso perdido en el mar de tu memoria,
una sensación de vacío en los rincones de tu abrazo.
Soy el que pelea por su destino,
el que escribe por no gritar,
el que regala una costilla a cada una de sus musas,
insomne, eterno, sin vida,
un hombre al fin y al cabo,
un mero retrato de su poesía.
Antonio Huerta. Incluido en Tuyo y mío 2007.
Amanecí triste el día de tu muerte, tía Chofi,
pero esa tarde me fui al cine e hice el amor.
Yo no sabía que a cien leguas de aquí estabas muerta
con tus setenta años de virgen definitiva,
tendida sobre un catre, estúpidamente muerta.
Hiciste bien en morirte, tía Chofi,
porque no hacías nada, porque nadie te hacía caso,
porque desde que murió abuelita, a quien te consagraste,
ya no tenías qué hacer y a leguas se miraba
que querías morirte y te aguantabas.
¡Hiciste bien!
Yo no quiero elogiarte como acostumbran los arrepentidos,
porque te quise a tu hora, en el lugar preciso,
y harto sé lo que fuiste, tan corriente, tan simple,
pero me he puesto a llorar como una niña porque te moriste.
¡Te siento tan desamparada,
tan sola, sin nadie que te ayude a pasar la esquina,
sin quien te dé un pan!
Me aflige pensar que estás bajo la tierra
tan fría de Berriozábal,
sola, sola, terriblemente sola,
como para morirse llorando.
Ya sé que es tonto eso, que estás muerta,
que más vale callar,
¿pero qué quieres que haga
si me conmueves más que el presentimiento de tu muerte?
Ah, jorobada, tía Chofi,
me gustaría que cantaras
o que contaras el cuento de tus enamorados.
Los campesinos que te enterraron sólo tenían
tragos y cigarros,
y yo no tengo más.
Ha de haberse hecho el cielo ahora con tu muerte,
y un Dios justo y benigno ha de haberte escogido.
Nunca ha sido tan real eso en lo que tu creíste.
Tan miserable fuiste que te pasaste dando tu vida
a todos. Pedías para dar, desvalida.
Y no tenías el gesto agrio de las solteronas
porque tu virginidad fue como una preñez de muchos hijos.
En el medio justo de dos o tres ideas que llenaron tu vida
te repetías incansablemente
y eras la misma cosa siempre.
Fácil, como las flores del campo
con que las vecinas regaron tu ataúd,
nunca has estado tan bien como en ese abandono de la muerte.
Sofía, virgen, antigua, consagrada,
debieron enterrarte de blanco
en tus nupcias definitivas.
Tú que no conociste caricia de hombre
y que desjaste que llegaran a tu rostro arrugas antes que besos,
tú, casta, limpia, sellada,
debiste llevar azahares tu último día.
Exijo que los ángeles te tomen
y te conduzcan a la morada de los limpios.
Sofía virgen, vaso transparente, cáliz,
que la muerte recoja tu cabeza blandamente
y que cierre tus ojos con cuidados de madre
mientras entona cantos interminables.
Vas a ser olvidada de todos
como los lirios del campo,
como las estrellas solitarias;
pero en las mañanas, en la respiración del buey,
en el temblor de las plantas,
en la mansedumbre de los arroyos,
en la nostalgia de las ciudades,
serás como la niebla intocable, hálito de Dios que despierta.
Sofía virgen, desposada en un cementerio de provincia,
con una cruz pequeña sobre tu tierra,
estás bien allí, bajo los pájaros del monte,
y bajo la yerba, que te hace una cortina para mirar al mundo.
Jaime Sabines.
Esta casa no es la que era.
En esta casa había antes
lagartijas, jarras, erizos,
pintores, nubes, madreselvas,
olas plegadas, amapolas,
humo de hogueras…
Esta casa
no es la que era. Fue una caja
de guitarra. Nunca se habló
de fibromas, de porvenires,
de pasados, de lejanías.
Nunca pulsó nadie el bordón
del grave acento: “nos queremos,
te quiero, me quieres, nos quieren…”
No podíamos ser solemnes,
pues qué hubieran pensado entonces
el gato, con su traje verde,
el galápago, el ratón blanco,
el girasol acromegálico…
Esta casa no es la que era.
Ha empezado a andar, paso a paso.
Va abandonándonos sin prisa.
Si hubiera ardido en pompa, todos
correríamos a salvarnos.
Pero así, nos da tiempo a todo:
a recoger cosas que ahora
advertimos que no existían;
a decirnos adiós, corteses;
a recorrer, indiferentes,
las paredes que tosen, donde
proyectó su sombra la adelfa,
sombra y ceniza de los días.
Esta casa estuvo primero
varada en una playa. Luego
puso proa a azules más hondos.
Cantaba la tripulación.
Nada podían contra ella
las horas y los vendavales.
Pero ahora se disuelve, como
un terrón de azúcar en agua.
Qué pensará el gato feudal
al saber que no tiene alma;
y los ajos, qué pensarán
el domingo los ajos, qué
pensarán el barril de orujo,
el tomillo, el cantueso, cuando
se miren al espejo y vean
su cara cubierta de arrugas.
Qué pensarán cuando se sepan
olvidados de quienes fueron
la prueba de su juventud,
el signo de su eternidad,
el pararrayos de la muerte.
Esta casa no es la que era.
Compasivamente, en la noche,
sigue acunándonos.
José Hierro.
Anterior a tu cuerpo es esta historia
que hemos vivido juntos
en la noche inconsciente.
Tercas simulaciones desocupan
el espacio en que a tientas nos
buscamos,
dejan en las proximidades
de la luz un barrunto
de sombras de preguntas nunca
hechas.
En vano recorremos
la distancia que queda entre las últimas
sospechas de estar solos,
ya convictos acaso de esa interina
realidad que avala siempre
el trámite del sueño.
José Manuel Caballero Bonald.
Me gusta mucho las entrevistas que realiza Mara Torres en su programa, por trabajo y falta de tiempo no me da tiempo de ver su programa a diario pero para eso tengo La página no oficial de Mara Torres que van colgando sus entrevistas, incluso me han avisado de esta última. Muchas gracias por vuestra labor.
